Pensaba en muchas cosas

Pensaba en muchas cosas. Cuando aquel cabrón la estaba empalando duro contra el sofá cama y tapándole la boca con la mano para que los huéspedes no escucharan sus gritos, pensaba en por qué había confiado en ese chico. ¿El chico, qué pensaba? Él estaba más atento a la canción que sonaba en el reproductor que a la escena de motel barato que él mismo protagonizaba. Descubrió que el tema que sonaba, “Number of the beast” de Zwan se parecía mucho al comienzo de “Four Rusted Horses” de Marilyn Manson. En eso pensaba. Al final, en la música, todo acaba siendo un poco lo mismo. Todo está tan experimentado y revisitado, tan ajado por la reincidencia que los que se hacen llamar innovadores en realidad sólo son eclecticistas conformando extraños collages musicales, fusionando cualquier mierda que a duras penas tiene algo que ver. Es un poco como pasa entre las personas. Ya apenas queda algún amor original, alguna relación auténtica. Todos venimos a ocupar el lugar de algún otro anterior que probablemente no fue mejor amante pero llegó al principio, cuando todavía quedaban muchas gigas libres en el disco duro del recuerdo, de la impresión perdurable. Esa que imprimió su signo en el prefacio de nuestros corazones aún vírgenes de desengañó, aún expectantes de positivismo empírico, del ensayo y error que rige nuestras vidas y nuestras equivocaciones. Salvo raras excepciones, todos somos sustitutos. Es por eso que el mundo, la vida, el amor, la amistad, con los años ya no nos parecen ese licor fragante que descubrimos retirando el precinto. Algo novedoso y puro a desentrañar, a revelar. El precinto se rompió hace mucho tiempo. Es por eso que nada nos parece nuevo. La palabra amor cambia con las heridas. Los recuerdos son solo surcos de lágrimas. Y en medio, nosotros.

En eso pensaba.