Pienso en ídolos:
Rimbaud, Jim Morrison, Kurt Cobain,
Bob Marley.
Todos muertos antes que yo.
Todos hechos mierda, hastiados de su vida
en algunos casos.
Yo también estoy cansado,
Aunque no (aún) de mi vida.
Existir sigue teniendo su encanto
la supervivencia no está tan
mal
si uno contempla las alternativas.
Quizá no llegásemos a ser genios,
Ni tuviéramos un talento torrencial e incuestionable
y nuestras existencias sean absolutamente
estériles, mediocres o inservibles.
Lo mismo da, mejor seguir viviendo
ante la posibilidad de lo incierto
que arder y quemarnos en la pira
de nuestro propio infierno.
La vida es una especie de broma atroz, de mal gusto.
Pero, al cabo, sólo tenemos éste tiempo,
que malgastamos como ineptos
casi en todo momento.
Nadie dijo que debiéramos ser genios.
Además debe ser cansado
exprimir un talento esquivo todo el tiempo.
Y, por supuesto, muchos simplemente carecemos de él.
Nuestra mediocridad es, también, una suerte de
riqueza:
la de aprender a consumirnos en silencio.
