El blog de Alvart del Valle

Miro a los hombres con traje correr de un pasillo a otro, siempre con prisa, siempre apurando los costes de beneficio la magnitud de su tiempo útil de ejercicio laboral. Sus vidas ajetreadas. Sus agendas expansivas como mierdas escachadas, como el corazón de sus mujeres despedazado por el tedio, Por la ausencia codiciosa de un subhumano que corre como pollo sin cabeza, sin saber a donde, donde dicte el trabajo. Y también el resto de carcasas, cuerpos sin almas ojeras profundas como océanos, halitosis matriz de desencanto: necesito el salario. El corazón gris del oficinista que se pudre en el calendario. Gris triste, gris huero Como sueño de presidiario. Y también al margen unos cuantos que sin saber lo que buscamos lo perdemos mientras tanto. Yo me alineo con los cazadores de cuero, los hombres del tiempo cuando predicen una rugosidad variable en el encallecido presente inmediato nigromante nubarrón melancólico desmadejado.

Carlos Barral, en una carta a Vargas Llosa, le recomendó que su mujer bebiese "un mínimo de alcohol" durante el embarazo, porque sino corría peligro de tener un descendiente con la "codicia etílica que me caracteriza." En la imagen, Barral, copa en mano, para variar. Todo un tipo.

Two ravens in the old oak tree And one for you and one for me And bluebells in the late December I see signs now all the time The last time we slept together There was something that was not there You never wanted to alarm me But I’m the one that’s drowning now I could sleep forever these days Cause in my dreams I see you again But this time fleshed out fuller faced In your confirmation dress It was so like you to visit me To let me know you were okay It was so like you to visit me You always worried about someone else At your funeral I was so upset So, so upset In your life you were larger than this Statue statuesque I see signs now all the time That youre not dead, youre sleeping I believe in anything That brings you back home to me -------------------------------------------- Dos cuervos en el Viejo roble Uno para ti y uno para mi Jacintos silvestres a finales de diciembre Ahora veo signos todo el tiempo La ultima vez dormimos juntos Había algo que faltaba allí Tu nunca quisite alar...

Mientras ella lloraba al otro lado del teléfono, yo cada vez me iba sintiendo peor. No es algo agradable. Pensaba en un poco de todo. Pensaba que me estaba convirtiendo en un cabrón con los años, sin proponérmelo específicamente. Pensaba que cada vez empatizaba menos con la especie humana. Que carecía de sentimientos o de un mínimo residuo de ellos, si es que alguna vez los tuve. Me notaba como de hielo. No sé, como una especie de robot despiadado que va a lo suyo y no tuerce el gesto por nada. El amor me parecía un ente extraño. El entendimiento con otra persona algo circunstancial y pasajero. La amistad un vinculo más endeble de lo que la gente estaba dispuesta a aceptar, y en todo caso, en constante cambio. El Amor. El Amor así, en mayúsculas. Suena bonito pero parece un poco publicidad engañosa. Como las fotos de las hamburgueserías. ¿Big Mac? No me jodas. ¿Si eso es “big” para vosotros, cómo coño sería el tamaño de una hamburguesa small? Porque el amor es como esa foto. El amor ve...

"Con este pisapapeles de carne, voy a aplicar mi papel secante a tu coño supurante." "Con tuneladora venosa mediante, quiero horadar tu fosa, por detrás y por delante." "Con mi apisonadora de cemento quiero alisar los pliegues de tu insaciable coño hambriento." Y así ad eternum. ¡Ah! ¡La poesía, señor hidalgo! Jajaja. Quiero decir, que se me ocurren diez mil millones de frases guarras con una pizquita de imaginación y humor. Las habrá peores y las habrá mejores, naturalmente, y yo casi nunca me percato de lo sutil, de lo que cuenta. De cuándo acierto más y cuándo la cago menos. Yo suelto una frase tras otra por la coctelera de mi caótico torno fresador mental y luego hago recuento de víctimas, heridos y represaliados en su buen gusto por culpa de los daños colaverbales que ocasiono. Pero a la sazón, creo. Me aposento en la creación, en la esfera imaginativa, o al menos en sus alrededores. Una habitación (mental) con vistas. Me afano en remover cosas, rebu...

Escribir "Escribir es como la caca que se hace en sueños, una caca deliciosa, por supuesto, pero primero es la vida y luego la caca. La vida es cambio, movimiento, búsqueda... un ir hacia adelante para conocer lo desconocido, lo inesperado. Solo muy pocos hombres pueden decir de sí mismos: "¡He vivido!" Por eso tenemos libros, para que los hombres puedan vivir substitutivamente...". Fracaso "Yo nunca he dicho que he fracasado. Excepto para mí, quizás. ¿Cómo puede haber uno fracasado si sigue esforzándose, si sigue luchando? Quizá no logre mi propósito, quizá termine tocando el trombón. Pero si hago algo, si me dedico a algo, es porque creo en ello. No quiero ir a la deriva, prefiero hundirme luchando... ser un fracasado como tú dices. Aborrezco el hacer como todos los demás, seguir la corriente, decir que sí cuando deseo decir que no." "No quiero decir que hay que librar una lucha insensata, que hay que hacer una resistencia insensata. Uno debe hacer ...

En la puerta de la Carnicería Jacinto, en Viacrucete del Cuescamen, pueblo manchego de la carretera de la Coyunta, Hermenegilda explicaba alteradísima a su amiga y confidente, Sacramentera, la inquietante comunicación que había recibido esa misma semana a su móvil personal Airtel. -¡Que no, que no! ¡Que no eran los de Vomistar ni los de Garraphone ofreciéndome hacer la portabilirrubina esa para pagar menos por las llamadas! ¡Que eran los de la CIA, que al parecer han encontrado a mi Abundio! Ya sabes, Sacra, que el pobre desapareció de la faz de la tierra hace seis años. ¡Una mañana salió a comprar pomada hemorroidal para su fístula y nunca más regresó! -¡Ay sí, hija, no me lo recuerdes, menúa se montó en el pueblo! ¡Fíjate que lapidamos y despeñamos el cuerpo del Follacabras por el pilón pensando que él podía ser el que se lo había cargao porque cagaba rojo y pensábamos que expulsaba la sangre de tu marío! ¡Ay, que lo mismo el Follacabras decía la verdad y cagaba así por las almorrana...

Cuentan que Billy Wilder le espetó a Humphrey Bogart durante el problemático rodaje de Sabrina: "Examino tu fea cara, Bogie. Miro los valles, las grietas y los hoyos de tu fea cara, y sé que en alguna parte bajo esa asquerosa cara de mierda... Hay mierda".