El blog de Alvart del Valle

Enrique Cimientos se tiró un pedo tan horroroso en la ducha que tuvo que salir apresuradamente para no morir gaseado. Se había administrado a sí mismo tratamiento de judío holocáustico, sin quererlo, aplicándose la Solución Final. No había comido legumbres ni nada por el estilo, y tampoco esa tarde había padecido flatulencias. Pero ya se sabe, lo de peerse es como la fatalidad, en ocasiones acontece la tragedia cuando menos te lo esperas. Enric –como le apodaban sus amigos del club de golf– salió de la ducha de mármol de carrara y se quitó los restos de espuma de gel (de sales termales de Karlovi Vari) con la toalla. Reflexionó un momento sobre el inconveniente de discurrir por la vida sin objeto alguno, y más tarde sobre la metástasis progresiva de todo organismo vivo. Luego pensó sobre un par de arreglos que convendría hacer en la eslora del yate familiar. Luego dejó de pensar. El pensamiento en exceso era como la vida: tedioso por acumulación. Cogió en aquella ocasión el BMW deporti...

“Pues quería (Zaratustra) enterarse de lo que entretanto había ocurrido con el hombre: si se había vuelto más grande o más pequeño. Y en una ocasión vio una fila de casas nuevas; entonces se maravilló y dijo: “¿Qué significan esas casas? ¡En verdad, ningún alma grande las ha colocado allí como símbolo de sí misma! “(...) Y esas habitaciones y cuartos: ¿pueden salir y entrar ahí varones? “(...) Y ...Zaratustra se detuvo y reflexionó. Finalmente dijo turbado: «¡Todo se ha vuelto más pequeño!» “Por todas partes veo puertas más bajas: quien es de mi especie puede pasar todavía por ellas sin duda– ¡pero tiene que agacharse! “(...) Camino a través de este pueblo y mantengo abiertos los ojos: se han vuelto más pequeños y se vuelven cada vez más pequeños– y esto se debe a su doctrina acerca de la felicidad y la virtud. “(...) Algunos de ellos quieren, pero la mayor parte únicamente son queridos... “(...) Redondos, justos y bondadosos son unos con otros, así como son redondos, justos y bondados...

Tenemos toda esa nieve, todos esos edificios post comunistas, toda esta tristeza gélida; nuestros aparatosos sombreros con pelo, estos rostros ajenos de mejillas sonrosadas que contrastan con la dureza del cielo; los ojos fríos como simetrías de cisne. La rigidez áspera alojada en los genes. Esa melancolía de tundra en el vano de la noche nos acompaña en silencio, como una procesión de días perdidos en la sucesión de la vida. Moscú en fiestas es una ciudad hermosa, dicen. Las tiendas y grandes superficies se mantienen permanentemente iluminadas a lo largo de la calle Tverskaya, la plaza Pushkin se cubre de farolillos y el centro se llena de personas estúpidas que se complacen en pasear durante horas observando tras los escaparates las cosas que nunca podrán permitirse comprar. Las amplias vías a ambos lados del Moscova son surcadas por veloces taxis rojos que parecen apresuradas hormigas abandonando el corazón de un hormiguero quebrantado por la tormenta. La gente no parece feliz ni t...

LOS LUGARES, LOS AMADOS No, nunca he encontrado un lugar del que pudiera decir Esta tierra es mía, Aquí debería quedarme; Tampoco he conocido a ese alguien especial Que me exigiera al tiro Todo lo que es mío Hasta mi nombre; Encontrar algo así parece probar Que no quieres tener que elegir dónde Echar raíces, o a quien amar; Les pides que te echen fuera Irrevocablemente, De modo que no sea tu culpa Si la ciudad se vuelve monótona Y la muchacha una tonta. Con todo, incluso perdiéndolas Quedas obligado a actuar Como si lo que te tranquilizara De hecho, te destrozara; Así que será más sabio que dejes De pensar que aún podrías hallar Lo que hasta ahora no has llamado Tu mujer, tu lugar Philip Larkin

Todos podemos devenir bardos en un momento de "exaltación", jijiji Resulta que el otro día en la tertulia a la que asisto –hasta que tengan a bien echarme como lo que soy (un perro; andaluz)– estuvimos leyendo y trayendo a colación (porque nos salía de la cola) varios poemas de diverso corte y pelaje. Bien. Pues como me aburro en el trabajo y tengo dos textos que no terminan de salir del cajón del inconsciente, de escritor ripioso de saldo que soy, pues voy a aflojar un poco el tirante hilo creativo y a presentaros una compilación breve de los poemas que más me gustaron, sin ulterior presentación. Como diría mi madre cuando mi padre, al poco de nacer yo, le propuso la posibilidad de aplicar conmigo el aborto retroactivo: ¡Sea! REGIONALISMO (Francisco Vighi) Para que te exaltes, castellano, hombre seco, hombre de tierra. Para que me odies, catalán, más fenicio que de Grecia; y tú, manchego retardado, cazurro de alma plebeya; isleño cursi y rastacuero, balear ladrón, hijo de ch...

El antes y el después, te jodes del revés. Debía ser mediodía cuando se despertó. Val Kilmer se miró al espejo y no le agradó el cachalote que vio al otro lado. «¡Puta mierda!», se dijo. Unos cuantos años atrás había sido un auténtico sex symbol, el terror de las nenas, las vaginas se empapaban y los labios –los de arriba y los de abajo– daban palmitas rijosas suspirando flujos varios por su cuerpo serrano. Pero, ¡ay amigos! ahora parecía una muñeca pepona mismamente. Era una auténtica putada esto de envejecer sin delicadeza. Todavía recordaba nítidamente la de fiestas de la jet set y orgías sin fin que se había corrido en Los Ángeles, Hollywood o Nueva York –por poner tres ejemplos– en los días en que surfeaba en la cresta de la ola cinematográfica. Pero ahora estaba acabado. Sí, tenía pasta, claro. Estaba forrado, pero algo se había perdido en el proceso, de un modo trágico. Probablemente su silueta homínida. Ahora compartía más características anatómicas con una foca constrictora qu...

Elogio de la soledad (por Pilar Rahola, en La Vanguardia) "Me encantó la reflexión que hizo el escritor –sublime escritor– Jaume Cabré en La Contra de hace unos días. Le preguntaba Víctor Amela por la mejora de la educación, y Jaume respondió: "Me desanima la superficialidad, que se nota en la incapacidad para estar a solas con nosotros mismos. ¡Educar consiste en enseñar al joven a estar a solas consigo mismo!". Creo que es difícil condensar más sabiduría en una frase tan sencilla. Ciertamente, en este mundo obsesivamente interconectado, donde es más fácil comunicarse con alguien de Tombuctú que hablar con el vecino del cuarto, lo más difícil de todo es comunicarse con uno mismo. Arthur Schopenhauer lo definía de una forma bella: "La soledad es la suerte de todos los espíritus excelentes". Pero más que suerte es un aprendizaje, una autoexigencia y, quizás, una valentía... En el fondo no me extraña que tengamos pánico a la soledad, como se lo tenemos también al...

La primera vez que vi un muerto, (por Wendy Guerra). "Los brazos llenos de muerte blanda / él no es más que uno de esos / cuerpos que el mar escupe de los esteros, / tronco de árbol, animal u hombre / y baila en una playa remota / una danza con el tiempo que transcurre / de las olas a la arena. / El cuerpo sin rostro enfrenta el infinito / y del cielo ni siquiera un gesto / de bendecida amargura". Albis Torres: Los niños hablaban de la rigidez que no permite arrastrar los muertos, traerlos desde el río como trofeo de guerra, los adolescentes de las apariciones en los campamentos, y un novio me comentó del rictus de la muerte, ese gesto que aparece en la cara de quien la pelona lo está llamando. En mi casa hablábamos con Erculano, el muerto que cuidaba la familia, venía en las noches, nos consultaba mes por mes. Sin su anuencia no podíamos operarnos, ni divorciarnos, ni dejar el país. Era un muerto invisible. Él lo predijo: cuando mi madre cumple 48 años, pierde la memoria. Ol...

Es un videocip, de un tal Sak Noel. No sé quién es, pero al minuto del videoclip comprendes que eso no importa, no importa en absoluto. Supongo que las imágenes no tienen porqué ir relacionadas ni directa ni indirectamente con la música, pero en estos casos, las imágenes casi no necesitarían ni ir asociadas a nada: son un todo en sí mismas, una plétora, un exceso, oscura flor de concuspiscencia. Sale un montón de gente, mujeres jóvenes principalmente, en bañador y meneando el culo, contoneándose; desfilando por una pasarela montada sobre una piscina, improvisada al albur de un bosque de pichas. Una cohorte de tipos con cara de estar sufriendo un choque testosterónico ante tanta carnaza expuesta en el asador, farolillos rijosos a punto de explotar, invadidos por el afán libertario de sus pelotas justicieras. Tiene su gracia. Es curioso comprobar cómo el sexo ha ido estableciendo su omnipresencia en los medios, paulatinamente, desbancando a la sugerencia o la sensualidad, el atisbo o la ...

Deberías salir con una chica que no lee Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del centro. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya retirado la mirada. Cautívala con trivialidades poco sentimentales; usa las típicas frases de conquista y ríe para tus adentros. Sácala a la calle cuando los bares y las discotecas hayan dado por concluida la velada; ignora el peso de la fatiga. Bésala bajo la lluvia y deja que la tenue luz de un farol de la calle os ilumine, así como has visto que ocurre en las películas. Haz un comentario sobre el poco significado que todo eso tiene. Llévatela a tu apartamento y despáchala después de hacerle el amor. Tíratela. Deja que la especie de contrato que sin darte cuenta has celebrado con ella se convierta poco a poco, incómodame...

Ayer en la tarde un hombre de ciudades Hablaba a la puerta de la posada. También hablaba conmigo. Hablaba de la justicia y de la lucha por la justicia Y de los obreros que sufren Y del trabajo constante y de los que tienen hambre Y de los ricos que dan la espalda a todo esto. Al volverse hacia mí, vio lágrimas en mis ojos. Y se sonrió, pensando que yo sentía El odio que él sentía, la compasión Que él decía que sentía. (Yo lo oía apenas. ¿A mí qué me importan los hombres Y lo que sufren o creen sufrir? Si fuesen como yo no sufrirían. Todo el mal del mundo viene De torturarnos los unos a los otros, Querer hacer el bien, querer hacer el mal. A mí me basta con mi alma y la tierra y el cielo. Querer más es perder esto, es la desdicha.) (Loado sea dios porque no soy bueno Y tengo el egoísmo natural de las flores Y de los ríos que siguen su camino Preocupados, sin saberlo, Sólo en florecer y correr. Esa es la única misión del mundo, Esa -existir claramente. Y saber hacerlo sin pensar en ello)...

Leo en el 20 Minucias que Maria Shriver va a terapia de pareja con Schwarzencarlsberg para evitar el divorcio. Y pregúntome yo, ¿no le saldría más a cuenta pasarse por el afilador pa que le lije los cuernos paquidérmicos con un pedrolo del 7? Como diría Kgil Kong, "¡aaah, un pedroloooo! Tooooma Schwarze facineriosoo!"

He aquí en esencia, el epítome de mi filosofía vital: esta vida es una gran mierda. Es curioso esto de la escritura. Generalmente me paso el día tocándome el nabo lo más que puedo, economizando esfuerzos (como dicen los comentaristas deportivos) y basta que haya tenido una semana de mierda en este puto curro –he estado más liado que el parrús de Marujita Díaz– para que de pronto me sobrevengan los mil males por tener muchas ideas para relatos y no hallar espacio para ponerlas por escrito. En el fondo son chorradas porque el que quiere escribir, escribe. Aunque esa frase es un tópico, y, ¡qué leches! desmontemos los tópicos. Según ese silogismo aristotélico que acabo de trazar, premisa 1: si el que quiere escribir, escribe; yo me saco del ojete la premisa 2: el que quiere follar, folla, y por tanto, premisa 3: entonces, pregúntome yo; ¿qué coño hacen los anaqueles de la biblioteca de Alejandría llenos de best sellers de Tom Clancy y Dan Brown y porqué cojones están los prostíbulos lleno...