El blog de Alvart del Valle

Si las cosas extintas en mi vida supieran cuánto las he amado, se procurarían un alma solo para llorarme.

Los niños serán esqueletos algún día y ninguno nos rebelaremos contra lo que ha de llegar porque de nada sirve. La vejez irá germinando como el desencanto de los que comprenden su extravío en una patera en el Atlántico, de los que se sumergen en otros desiertos desconocidos. Quizá acabe derrotado y loco y tal vez tú no llegues o puede que sea al contrario. De cualquier modo no es más fácil morir que vivir. No tiene botón de escape este teclado. Los rostros de los niños serán calaveras y ninguno será llorado cuando pasen cien años. No es tanto tiempo. No somos tan importantes: no es tanto el legado. El miedo irá ocupando su butaca en el estrado para no perder detalle de nuestros patéticos esfuerzos por no quedar de lado en este desfile triste de a oscuridad condenados. Peces locos escarbarán las cuencas de nuestros ojos desecados seremos paradójico cebo para futuros gusanos. Y no habrá un segundo de inquietud cuando la eternidad nos haya olvidado. Ese será nuestro haber y todo habrá ter...

(Dadle al play antes de leer. Así os entreteneis haciendo como que leéis.) El futuro no es lo que era. Nos han engañado. ¡Joder! Alguien me llama por mi nombre, pero, coño, ¡si no puedo ni moverme! He dicho mil veces que iba a mandar a cagar la bebida. Y decir adiós a las malas mujeres. Y a las malas compañías. Pero qué cojones. Nunca se cumple. No cumplimos nada. Nunca. Porque no somos beatos. Porque la honestidad es una exigencia para los políticos. ¡Y ni ellos la cumplen! Si dejas de follar con putas, de beber la cicuta de los bares y de inhalar el dulce amoniaco de los tabacos infames, cuando te quieres dar cuenta eres el jodido Santo Tomás de Aquino y empiezas a dedicarle sacrosanteces a cualquier deidad inexistente. ¡Pero qué hartazgo! ¡Qué hatajo de gilipollas! ¡Qué existencia de mierda si no puedes narcotizarte para olvidar, aunque sea durante un ratito, la inconsecuencia de seguir vivo sin objeto alguno! Yo iba en el metro. Mirando unas tetas. Algunas cualesquiera. En general ...

"Cuando el pájaro del sueño pensó hacer su nido en mi pupila, vio las pestañas y le aterró la red." Ben al-Hamara. Poeta Árabe.

Bueno, esto era así. Básicamente. Por si no os enteraisteis porque erais muy niños entonces o más bien os importaba tres cojones la suerte del negro en los Estates o donde fuera, me parece necesario colgar esta canción. Habla sobre las ejecuciones y linchamientos de los negros en la américa profunda. Ataques xenófobos, nada nuevo bajo el sol, ¿eh? La tomaban con uno, el que fuera, el que pillara de paso, juicio popular sumarísimo y allá que se iban al arbolito de turno a colgarlos sin piedad. Esto era democracia, chicos. Y no hablo de que esto pasara hace trescientos años en la era colonial. No, joder. Hace ochenta años a lo sumo. Se nos olvida la barbarie y se nos ponen a todos las pollas muy duras con tanta democracia, Estado de Bienestar (o Welfare State, pongámonos europeístas) y derechos sociales ganados a tiempos precedentes bastante más crudos. Pues bueno, la barbarie está a la vuelta de la esquina cuasi siempre. Somos fundamentalmente ponzoña. Y por eso cuelgo esta canción. Par...

(¡Dadle al play antes, tunantes!) Hay como arena. Arena fina en mis manos. Cuando mamá viene a buscarme. Me las froto con el baby y así me las limpio. Las niñas juegan a algo con eso. Sacan la arena fina de entre las piedras. Luego las guardan en montoncitos. También cogen un trozo de albal y lo alisan despacito, con cuidado. Cuando terminan parece nuevo, como si nunca se hubiese arrugado. Pero yo no hago nada de eso. Las niñas se divierten con cosas raras. Yo corro. Juego. A veces me enfado. Me pego con otros niños si se lo merecen o si me molestan. A veces hay globos de colores y es divertido. Los llenamos. Nos los tiramos. En verano es mejor porque no da tanto frío si te explota un globo encima. Pintamos cosas con las ceras. Como no huelen a nada y no se puede saber a qué saben, un día me comí un trozo, pero estaban malas. Las gomas Milán también sabían malas, pero huelen tan bien que dan ganas de comérselas aunque ya sepas que no te van a saber bien. Y esas cosas hacemos. Los niño...

ahora ha pasado mucho tiempo ya. lo entiendo demasiado. ahora estoy tan lejos para intentar encontrar un hogar en tu escritura. un amigo que no conocí en el hueco que has dejado al marcharte. una mujer te diría no quiero perderte. tú contestarías: no se puede perder lo que no se tiene. y tus palabras serían los aguijones más puros que ha portado el viento. aunque puede que ni tu persona quede ahí para leer lo que te escribo. lo entiendo demasiado. si me contestaras, sé lo que dirías: si pudiéramos comprender una sola flor sabríamos quiénes somos. qué es el mundo. pero no podemos. y por eso estamos perdidos. por eso sigo extrañándote. por eso no me has respondido.